SOLIPSISMO, Autora: Ana Sánchez Huéscar

 

 

Desierto

 

no es una palabra.

 

Hay cierta sintonía entre

un caracol que mastica

y el arrullo de un serval,

pero no existen.

 

Es obvio que

una cueva de insectos

luminosos

se ha posado en el arrojo

de tus manos nocturnas,

pero en verdad, no ha ocurrido.

 

No existe el velero enajenado,

ni el hombre que llora,

ni la mujer que bebe horas,

ni la niña que…

bueno, no. La niña sí.

 

Pero la niña en la tormenta

no consigue jugar a la rayuela,

por eso es imposible que tú

acodes el brazo y desayunes

bizcocho y café

con la espuma turquesa

de una ilusión expresionista.

 

Como si desierto fuera una palabra,

como si el hombre que llora

no tuviera la sal en sus labios,

¡qué disparate!

como si yo creyera que alguien

que brota de un rincón solitario

pudiese saciar

a la mujer que bebe horas.

 

Nada es cierto excepto la niña.

 

Tal vez las curvas acuosas

de los espejismos,

pero ellas no cuentan

porque no existen.

 

Solo la niña.

 

El resto es divagar

sin resolver

dónde vive el mar

cuando no lo recuerdo,

en la huella

de qué pensamiento

duerme tu abrazo sostenido,

cuántas horas beberá

la mujer que no existe.

 

¿En función de qué realidad

se percibe la incertidumbre?

 

Nada tiene más dulzura

que la niña y su rayuela;

ni siquiera

el algodón rosa de la feria

con sabor a nube sin lluvia.

 

Lo demás no acontece;

el tiempo de los cedros

es un dibujo congelado,

y saber si alguien me escucha

ya no me corresponde.

 

Pero aún el eco y su reflejo

pretenden negar la ausencia

 

como si desierto fuese una palabra,

¡qué tontería!

como si el hombre que llora

delineara espejismos antes de

permitir que el mundo suceda.

 

Como si, dentro de mi cuerpo,

evanescente en espuma,

            tú existieras.

 

 

 

 Ana Sánchez Huéscar

 

      (Anacrónica)

 

 

(Fotografía de cabecera: Belhoula Amir)

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