TELÉGRAFO, Autor: Federico García Lorca

 

 

Anoche bebí vino blanco y, claro, pasa lo que pasa, sueñas con la voz de los poetas. Si el caldo es blanco, sueñas con lo más reciente; si es rosado, pongamos que sueñas con lo que te sucedió por la tarde; y si es tinto, sueñas con lo acontecido por la mañana. Definitivo es, para la nitidez onírica, que el fruto de la vid se libe bajo la conjugación de ciertas estrellas. La cantidad y calidad también importan, pero a lo que estamos, a lo que soñé al acostarme con un libro de Lorca entre las manos: una radio de transistores emitía la propia voz del poeta, cuyas cuerdas vocales sonaban como briznas de hierba fresca.

 

ELEUVEGÉ, para Yukali Página Literaria

 

TELÉGRAFO

Federico García Lorca

La estación estaba solitaria. Un hombre iba y otro venía. A veces la lengua de la campana mojaba de sonidos balbucientes sus labios redondos. Dentro se oía el rosario entrecortado del telégrafo. Yo me tumbé cara al cielo y me fui sin pensar a un raro país donde no tropezaba con nadie, un país que flotaba sobre un río azulado. Poco a poco noté que el aire se llenaba de burbujas amarillentas que mi aliento disolvía. Era el telégrafo. Sus tic-tac pasaban por las inmensas antenas de mis oídos con el ritmo que llevan los cínifes sobre el estanque. La estación estaba solitaria. Miré al cielo indolentemente y vi que todas las estrellas telegrafiaban en el infinito con sus parpadeos luminosos. Sirio sobre todas ellas enviaba tics anaranjados y tacs verdes entre el asombro de todas las demás.

El telégrafo luminoso del cielo se unió al telégrafo pobre de la estación y mi alma (demasiado tierna) contestó con sus párpados a todas las preguntas y requiebros de las estrellas que entonces comprendí perfectamente.

 

 

 

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