INFRASOL AQUÍ Y AHORA, Autor: Luis Vinuesa

 

Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi cuaderno de condenado.

Rimbaud, Una temporada en el infierno

 

Aurín Divina y yo estábamos lejos de casa. Recordamos la huelga de taxis y solicitamos un VTC que llegó en dos minutos, los que tardé en comprender que somos proustianos al revés; si Combray sale de una taza de té, nuestros vasitos de mezcal salieron de la calle del Arenal: la taquería estaba cerca y la evocamos y fuimos y apuramos la bebida, blanca como la E de enchufe eléctrico.

El chófer del VTC nos ofrece sendas botellitas de agua -que aceptamos gustosos-, y nos pregunta si queremos ir en silencio o con alguna emisora de radio en concreto. Silencio, decimos, hemos de repasar la tertulia para yo retener todo lo que pueda antes de la resaca.

Aurín Divina hace referencia a las numerosas referencias a Rimbaud. Ciertas resonancias del Manifiesto infrarrealista en Una temporada en el infierno (la mía mañana, si logro escribir).

Mientras adelantamos vehículos incluyendo al autobús que perdimos, Aurín Divina sigue hablando de lo que se habló: la filosofía poética trasladada a la forma de actuar,  ética y estética unidas. Cómo los infrarrealistas se involucran y se enfrentan heroicamente a la marginalidad de la vida y la literatura.

¡Y el gran logro de Bolaño! ¿El gran logro de Bolaño?

Llevar la poesía al realismo. O hacer de la poesía realismo, digo yo, parafraseando a otro contertulio, Cardemagnus, de quien recuerdo otro comentario: “El mal está en la realidad, es de valientes enfrentarse a él”.

Al apearnos, el chófer nos sugiere tomar un Ibuprofeno antes de irnos a dormir. Para aliviar la resaca, dice. Él tiene de esas pastillas, y nos pasa un blíster mediado.

Ciertamente, el Ibuprofeno ha hecho su efecto, pienso cuando bajo a por el pan. Hoy podré escribir; eso sí, un tanto convulsivamente.

Ya en el portal me encuentro con mi vecina Isabel y su nieta adolescente, que va a acompañar a su abuela al hospital, a radiología. Están esperando un taxi que viene con retraso. Por la huelga, supongo.

Al fin aparece el coche. El conductor “visiona” a la chica con un descaro que roza la indecencia. Voy con lo puesto -zapatillas de casa- pero decido ir con ellas -con las mujeres y el calzado- que después de todo no agarra mal.

Me hundo en el asiento, no sé si esto es infra o superrealismo.

El conductor entabla conversación; empieza por el fútbol, para atajarle digo que soy del Barsa; entonces pasa a la política -España se rompe- y de ahí al conflicto de su gremio, un gremio de toda la vida volcado al servicio público…

Por fin llegamos a la Puerta G del Clínico, donde maniobra entorpeciendo el paso a una ambulancia. Estas también son competencia, digo. El tío me va a responder, pero en ese momento la nieta de Isabel le tiende el dinero que indica el taxímetro. Está justo, dice Antolina y nos bajamos. Veo que ella sabe desenvolverse dentro del laberinto Galeno que son los hospitales, de modo que me despido de abuela y nieta.

En el metro de Moncloa me doy cuenta de que solo tengo los cuarenta y cinco céntimos que vale la barra de pan. Hay vigilantes en los tornos. Me voy caminando hasta Argüelles, donde hay más vigilantes. Salgo arriba y paro un taxi que lleva un cartel de servicios mínimos. Igual la carrera termina por curarme la resaca.

El poema desplazándose de su Visión a su Revolución (…) Desplazamiento del acto de escribir por zonas nada propicias para el acto de escribir.

¡Rimbaud, vuelve a casa!

Bolaño, Manifiesto infrarrealista

 

Luis Vinuesa

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