EN LOS BARES SIN NOMBRE, Autor: Luis Vinuesa

EN LOS BARES SIN NOMBRE

 

Tertulia de nueve en salón único decorado por cuadros abstractos y figurativos, gratamente combinados por estética y tamaño. Hasta pronto, Perec.

Hola de nuevo, Bolaño, pinche fabulador, ¿a quién estás parodiando en Los detectives salvajes?

Si no a la revolución social y a la vanguardia artística -aunadas en el estridentismo de los Veinte-, es a su continuación en el infrarrealismo que tú mismo fundaste denominado realismo visceral en Los detectives salvajes (1998).

El realismo visceral tiene miembros y actantes a su lado: alrededor de cincuenta voces en primera persona que tu genio amalgamó en un todo que devino en omnisciente.

POR LO QUE CONCLUIMOS QUE NO HICISTE UNA LITERATURA DEL YO.

La mayúscula imita tu Manifiesto infrarrealista (1977) del que destaco: “Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS”.

También hay genealogía “salvaje”, descubierta por nuestro detective más dórico ––yo estoy borracho––, en el poema Los neochilenos (Bolaño, 1993). Ya los primeros versos:

 

El viaje comenzó un feliz día de noviembre

Pero de alguna manera el viaje [el de la vanguardia

       y  la revolución] ya había terminado

Cuando lo empezamos.

 

muestran indicios de Mexicanos perdidos en México, la primera parte de Los detectives salvajes.

Cómo no, ese “feliz día de noviembre” es el día 2, el Día de Difuntos, que es cuando se inician Los detectives salvajes y la novela de la cual Bolaño extrae su cita del principio: Bajo el volcán (1947). ¡Ah, qué grandes títulos sobre México! Pero en el libro de Malcolm Lowry aparece lo que la jónica R. Vega echa en falta en el de Bolaño: cantinas, cantinas algunas de nombres memorables: El Puerto del Sol, El Amor de los Amores, Todos Contentos y Yo También.

Esta crónica finaliza con el tema de que yo esté borracho en la tertulia a la manera incógnita de Ulises Lima. “Ulises Lima sí, ése tomaba lo que fuera y además, qué curioso, apenas se le notaba y una no podía nunca asegurar cuándo Ulises estaba drogado y cuándo no” (Laura Jáuregui, 1977).

La técnica para aparentar sobriedad la he ido adquiriendo tras años en los tubos de supervivencia, conviviendo con jefes de blandos cerebros de yeso y currantes cuyos hígados tienen la veta del mármol negro. Ahora estoy de peón de fontanero en averías gordas; fundamentalmente, cargar material y cascotes. Bien, pues esta mañana, en el almacén nos dieron un manguetón estrecho y el resultado es que han de enviarnos uno nuevo que ajuste con el cagadero siniestrado.

Y mi compañero ha dicho: Mira; mientras esperamos, desayunemos a lo grande.

Y yo he recordado a Malcolm Lowry: “¿Qué belleza puede compararse a la de una cantina en las primeras horas de la mañana?”.

Y el encargado ha llegado en su furgoneta con el manguetón ancho pasadas las doce.

 El yo es finito en su filtro primero, la imaginación desagua infinita a partir del segundo. SE CALCULA QUE TUBERÍAS Y CAÑOS DEL D.F. SUPERAN LOS MILES DE KILÓMETROS DE VENAS Y CAPILARES QUE TIENE UNA PERSONA.

Mi compañero es del Actor’s Studio de los obreros del coñac y se ha puesto imperturbable el mono de tarea. Yo, con gran serenidad, le he dicho al jefe que mi contrato por horas es matinal, que termina a las dos y que solo me quedo a hacer el trabajo si cobro un extra. ¿Te estás quedando conmigo?, me pregunta. No, contigo no me quedo, le respondo.

Y he sacado de la biblioteca Bajo el volcán, que he ido releyendo por los bares hasta la hora de la tertulia.      

                                                           Yo, por la noche, 2 de noviembre de 2018

(Fotografiado en la cabecera: Malcolm Lowry)

 

 

 

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