LA SOMBRA DEL POZO, Autora: Concha Vallejo

 

Me senté en el porche junto a la enredadera. El sol estaba muy alto. Llevaba conmigo la labor. Del cestillo saqué un dedal, aguja e hilo. Tomé un retal blanco, enhebré la aguja y pinché la tela. En el suelo se dibujaba la sombra del aro del pozo. Me gustaba aquella sombra. Era alargada y algo triste. El sol seguía alejándose por el cielo, ya quedaba poca luz. Yo esperaba con mi labor en la mano a que llegara un caminante que se detuviera ante el brocal y dejase caer el cubo en el interior del pozo. Quizás fuera alto, delgado, de ojos negros. Tal vez vendría de un país lejano, de algún lugar remoto, como aquellos que cuando chica aprendí en la escuela. Sus pies estarían manchados del polvo del camino. Conocía mi nombre. “María, dame agua, tengo sed”, diría. Y yo le acercaría el cubo lleno hasta la mitad para que él bebiera de esa agua nueva; después, me tendería la mano, y yo escondería la mía en su palma cerrada. “Ven conmigo”, diría. Y yo abandonaría mi huerto, mi pozo, mi cestillo de labor y le seguiría.

––Hija, ¿qué haces ahí sentada? ¿No te has dado cuenta de que ya ha oscurecido? Anda, chiquilla, recoge, date prisa que ya es tarde, ve a arreglarte que en poco más de diez minutos llegará tu novio.

––Sí, madre, ya voy ––le contesté, mientras guardaba la costura despacio, muy despacio, quizás demasiado despacio. Cuando levanté la vista, ya no se distinguía la sombra del pozo.

Antes de entrar en la casa, me detuve un instante en el dintel de la puerta. “Sí, será alto, muy alto, de ojos negros y…extranjero”, pensé.

 

(Fotografía de cabecera: Saúl Leiter)

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